dernière, tandis que lui restait là, stupide comme il est, et n’avait rien fait pour l’arrêter. Ce qui faisait de lui un monstre pire que Gregory.

« Monsieur Jones, êtes-vous d’accord ? »

demanda Mr Thompson, sortant Andy de ses pensées noires. Il balbutia :

« Tout va bien, monsieur ! 

-Bon. Mesdames et messieurs, les 120 minutes d’examen commencent... »

Il regarda l’horloge.

« Maintenant ! »

Toute la salle se pencha sur les sujets, et un silence de mort s’abattit sur la pièce. Mr Thompson s’assit à son bureau et jeta un coup d’œil à sa visio-liste. Son visage s’assombrit. Andy suivit son regard. L’un des sièges était vide. Hawkins n’était pas là.

D'une certaine façon Andy était soulagé. Il avait fait ce Gregory lui avait demandé, il n'y avait donc aucune raison de s’inquiéter. Et ce serait mieux pour Hawkins, de toute façon, d’être loin d’ici.

Lorsque Jim atteignit la salle d'examen, tous les élèves avaient déjà baissé la tête sur leurs formules mathématiques.

Il se glissa dans la salle et s’assit à une table libre tout au fond.

« Que faites-vous ici, Mr Hawkins ? »

demanda Thompson d’une voix menaçante.

-Monsieur, je... »

Mais Thompson ne lui laissa même pas le temps de terminer sa phrase. Gesticulant, il se lança dans une interminable leçon de morale, dont lui seul avait le secret, sur la ponctualité en cours. Jim soupira, se balançant sur sa chaise et attendant que la tempête passe. Les longs discours de Mr Thompson l’ennuyaient au plus haut point.

Les élèves n’y prêtaient plus attention non plus, mais seul l’un d’entre avait laissé sa plume en suspens et guettait la réaction de Jim. Andy. Il s’inquiétait non pas pour lui-même, mais pour Andy. Si Hawkins restait à l’Académie après ce qui s’était passé, Gregory allait le tuer. Et ce ne serait pas une option. Andy essaya d’attirer l’attention de Jim, sans faire trop de bruit. Pour le prévenir du danger qui planait maintenant sur lui. Jim se retourna et lui lança un regard interrogateur, mais ils étaient trop loin l’un de l’autre. Andy ne pourrait pas lui parler sans se faire remarquer par Thompson. Alors, il lui fit simplement signe qu’il lui "parlera à la fin du cours".

Mais soudain, le professeur d’uranien attrapa Jim par l’épaule et le conduisit vers la porte.

« Mr Hawkins, la directrice a demandé un entretien avec vous. »

Un peu plus tard, Jim était assis dans le bureau de direction, dirigé par une bicéphale du nom de Mrs Figgs.

«  ... dommages à la propriété de l'école... »

Elle dressait la liste des délits de Jim. Elle soupira, regardant Jim d’un air las, comme si on ne pourrait jamais rien tirer de lui. Comme si elle n’attendait plus rien de lui.

« Violence envers ses camarades... »

Le jeune homme grimaça, se forçant à ne pas répliquer que ce n’était pas lui qui avait commencé. Cela ne ferait qu’aggraver les choses. Mrs Figgs continua, d’un air triomphant mal dissimulé.

« Donc, nous avons décidé... »

Jim ferma les yeux.

« De vous renvoyer de l’Académie, pour le reste de l’année et de celles à venir ! »

Jim resta silencieux. Ce fut comme si le ciel lui tombait sur la tête. Il se sentait faible. Très faible. Car il allait encore décevoir sa mère, Sarah Hawkins, qui comptait sur lui pour qu’il devienne un bon capitaine. Comme son père. Mais de toute façon... Il n’était qu’un raté. La directrice s’éloigna, et revint bientôt suivie du Flatula[1] qui lui servait de secrétaire. Mrs Figgs s’adressa à lui.

« Vous raccompagnerez ce garçon chez lui. »

Le Flatula hocha la tête et s’éloigna, tenant Jim par le bras.

[1] Espèce extraterrestre s’exprimant en pets, ce langage étant appelé flatulien.